Was bleibt, wenn jemand geht? Aus dieser Welt. In die Arme derer, die schon vorgegangen sind. Zumindest stelle ich mir das so vor. Dass Opa dort schon auf Dich wartet. Im Keller stehen noch einige Kisten von der Wohnungsauflösung. Ich bin noch nicht dazu gekommen, sie auszupacken. Aber ich frage mich, welche Dinge von Dir da noch sind. Von Dir erzählen. Nach Dir riechen. Ja. Was bleibt? Deine blauen Augen. Das Schaf, das Du mir damals gehäkelt hast und das gerade bei mir auf dem Schoß sitzt. Dein Nudelrezept. Kindheitserinnerungen. Die Küche, der Hocker, die Gummitischdecken unter denen aus Damast. Der Geruch nach gekochten Kartoffeln im Hausflur. Samtweiche Hände. Das Duschbad, das du immer für mich bestellt hast. Überhaupt Seifen. Lavendelseife. Deine Handschrift. Wie Du sagst: Inalein.
Gute Reise, ja! Ich hab Dich lieb. Zum Glück konnte ich Dir das gestern noch sagen.
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